il ragazzo che rolla una sigarettina, davanti a me,
ha ucciso un uomo,
usa poco tabacco, muove bene pollice e indice.
Tengo lo sguardo sulle sue mani.
Ha occhi verdi, come la plastica delle bottiglie di minerale e
capelli biondi, odora ancora di bimbo.
E un peso assurdo passa dalla sua figura, alla stanza, poi a me.
non ha ancora detto nulla, quando gli chiedo
-se non fossimo qui, a questo tavolo
e io dicessi che a te ci voglio ancora credere,
che occhi avresti per vedermi?-
Nessun commento:
Posta un commento